Diziam que era estranho, que não fazia sentido.
Mas ele jurava: no bolso do casaco levava neve.
Neve verdadeira. Fria, branca, brilhante. Neve do primeiro dia de dezembro.
Era uma criança como tantas outras — com os joelhos sempre esfolados, o olhar a fugir para longe e uma forma de estar que fazia os adultos franzirem a testa.
“É só imaginação”, diziam, abanando a cabeça.
Mas ele sabia. Guardava neve no bolso. E com ela, tudo o que era bom.
Dizem os mais velhos que, há muitos séculos, um cavaleiro generoso chamado Martinho viajava num dia frio e chuvoso, tão cinzento que até os pardais se abrigaram debaixo das folhas. Montado no seu cavalo branco — que, coitado, já estava farto de escorregar na lama — Martinho tentava encontrar abrigo, mas o destino tinha outros planos.
No meio das árvores, Lila encontrou uma abóbora diferente: redonda, laranja e com um brilho tímido, quase mágico. Quando a tocou, ouviu uma risadinha suave..
O mar estava tranquilo naquela manhã, pintado pelos raios dourados que atravessavam a superfície e dançavam entre as algas. Luma, ainda bebé, nadava junto da mãe, Sereia, e do pai, Marus. Era uma visão incomum: enquanto eles ostentavam um azul profundo como o oceano, Luma tinha a pele suave, cor-de-rosa pálido, quase luminosa.
— Ela é perfeita, sussurrou Sereia, acariciando-a com a barbatana.
— E única, acrescentou Marus, com orgulho nos olhos.
Mas nem todos viam assim.