Março chega sempre com uma luz diferente no olhar. Não é apenas a mudança no calendário, é a sensação subtil de que algo começa a mover-se por dentro. Depois dos meses frios, das chuvas longas e dos dias curtos, há uma promessa no ar. Mesmo que o mundo continue incerto, mesmo que as notícias não tranquilizem, mesmo que a vida pessoal esteja longe de perfeita, março traz essa ideia silenciosa de recomeço. Não é um recomeço mágico, é um recomeço consciente. É escolher acreditar outra vez.
Faz hoje cinco anos que o meu irmão partiu. Cinco anos. Escrever isto ainda me custa, porque há dores que não se acomodam, apenas aprendem a existir connosco. Dizem que o tempo ajuda. Não cura, mas ensina-nos a respirar outra vez, mesmo quando o peito continua pesado. Ensina-nos a viver com a ausência, a fazer silêncio quando a saudade fala mais alto.
Março chega com aquela energia de transição — não é totalmente inverno, mas também ainda não é primavera. É um mês de passagem, de ajuste, de despertar. A natureza começa a reorganizar-se, os dias ganham mais luz e há uma sensação subtil de recomeço no ar. Não é um recomeço barulhento, é um recomeço consciente. Como quem respira fundo antes de dar o próximo passo. Março traz-nos essa oportunidade: olhar para dentro, rever prioridades e decidir como queremos continuar o ano que começámos há pouco mais de dois meses.
Historicamente, março sempre foi associado a renovação e movimento. É o mês em que a vida começa a romper a terra outra vez. E talvez seja isso que ele nos pede também: coragem para romper com o que já não serve. Não é sobre pressa. É sobre intenção. É sobre alinhar ação com propósito. Março não grita — ele desperta.
O silêncio assusta muita gente. É confundido com ausência, com solidão ou até com fraqueza. Mas, para mim, o silêncio nunca foi vazio. Sempre foi presença. Sempre foi força. Há momentos em que as palavras não chegam, em que a alma pede um intervalo do ruído constante que o mundo impõe. E é nesse espaço aparentemente vazio que tudo ganha clareza. No silêncio, ouço-me melhor. Encontro respostas que nenhuma conversa apressada me daria. Descubro que nem tudo precisa de reação imediata, que nem tudo exige opinião, que respirar fundo antes de falar é, muitas vezes, um ato de maturidade.
Há quatro anos, o mundo parou. Não foi apenas um conflito geopolítico, não foi apenas uma manchete que abriu telejornais durante semanas. Foi um rasgo na humanidade. Foi o momento em que percebemos, outra vez, que a paz nunca é garantida e que aquilo que tomamos como certo pode desfazer-se em horas.
De repente, vimos famílias a atravessar fronteiras com o essencial nas mãos. Vimos crianças a despedirem-se dos pais sem saber quando voltariam a abraçá-los. Vimos cidades que eram lar transformadas em ruínas. E o mais duro de tudo é que, passados quatro anos, já não nos espantamos com a mesma intensidade. O perigo maior não é apenas a guerra — é habituarmo-nos a ela.